Lógo passa, como um cometa
apressado.
Não dá nem tempo de aprender
muita coisa.
Não dá nem tempo de nos
profissionalizarmos.
Tudo o que estudamos,
tudo o que sabemos,
se perde ante a soberania do tempo.
Somos um bando de amadores.

O nosso tempo aqui na
terra é miudinho,
como um grão de areia que assiste
o mar diante de uma praia deserta.
Passamos lógo.
Passamos com a nossa arrogância.
Com nossa petulância besta.
Com nossa vaidade
e cuidados com coisas
desnecessárias.
Complicamos tanto.
Passamos com passos largos.
Deixamos tudo. Nossas opiniões.
Nossas críticas. Nossa sigla política.
Nosso brazão famíliar -
isso se a sua família
tem o tal brazão. Nossos óculos,
se é que você que está lendo usa.
Nossos diplomas. Nossas futilidades.
Nossos livros e filmes preferidos.
Nossos ternos, se homem. Saias,
vestidos e tops, se mulher.
Nossa crença religiosa.
Nosso ateísmo. Nossas duvidas.
Nossas dívidas.
Nosso plano de um ano melhor.
Nossa efêmera passagem neste
mundo quando analizada no
silêncio noturno nos fala fundo na alma.
Perguntas e mais perguntas
se amontoam quase pipocando nosso
cortex com tantas setas
e pontinhos de interrogação.
Somos uma vela com uma pequena
chama bailando ao vento.
Um barco que vai partir.
Um sopro a disposição do divino.
Uma luz frágil feita de cristal finíssimo.
Carne , ossos e sangue
que se decompõem
com o passar das eras.
Somos pequenos e insuficientes diante
da dinâmica da morte.
Não sabemos o próximo minuto.
O próximo minuto pode ser o minuto final.
O resto de uma vida pode está
no tique taquear dos últimos segundos.
Somos plenamente limitados
diante do tempo.
E ele, o tempo,
é um gigante que ruge
desesperadamente.
Implacável. Soberano.
Ele nos faz deixar nossos jardins.
Ele nos mostra aonde é
o real lugar das flores.
O tempo nos confere o terreno certo.
Palmos de terra centimetros maior
que o nosso corpo. Ali as flores ficam.
Ali as flores murcham.
Ali elas fenecem junto a inscrição
do que um dia fomos -
flores - no jardim
passageiro do tempo.

James e Paula

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