Adélia Prado disse que a infância é um chão que a gente pisa a vida inteira. E se você me abrir, você vai encontrar fragmentos de um quintal antigo, o eco de um grito engolido e o cheiro de uma chuva que caiu a 30 anos. Eu sinto o peso de cada ano que passou, mas os meus pés ainda reconhecem o relevo daquela época. Cada passo que eu dou como adulta, cada contrato que eu assino, cada vez que eu olho pra minha mãe, cada silêncio que eu escolho nos meus relacionamentos é dado sobre essa terra original. Às vezes esse chão é veludo, eu sinto a segurança de quem foi amada, o solo é firme o suficiente pra eu saltar, outras vezes ele é vidro quebrado. Tem dias em que eu caminho com cuidado, sentindo as pontas afiadas de uma insegurança que não nasceu hoje, mas que foi plantada no peito de uma criança que não sabia se o mundo era um lugar seguro. Não é uma lembrança que eu costumo visitar, quando o medo me trava sem motivo aparente, é o chão da infância tremendo sobre os meus pés. Quando eu sinto a coragem que não parece ser minha, é a força daquela criança que ainda vive em mim soprando brasas. Eu posso escalar montanhas, eu posso conquistar o mundo, mudar a minha realidade, mas a minha estrutura íntima é feita daquele primeiro barro, daquele chão. Tudo que eu construí até aqui, o meu trabalho, a minha casa, o meu caráter, está erguido sobre essa fundação, eu sou o desdobramento daquela menina. E hoje, quando eu caminho, eu entendo que honrar aquele chão, é aceitar que cada flor que brota em mim depende da profundidade das raízes que eu finquei lá atrás. Hoje, a minha própria história ainda queima sobre os meus pés.

— .(Escrito dia 12/04/2026, às 08:56).